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il y a 4 ans
Un gîte BDSM naturiste et TOUS fétichismes

Vacances tourisme et fétichismes ou BDSM. Dans une région touristique assez riche sur le plan culturel, il vous est possible de jouer BDSM, fessée, ABDL ou autres et même de faire de l'Eco-Tourisme pour rentabiliser ou peut-être rembourser une partie de vos vacances. (Oui vous avez bien lu) Certaines personnes s’offrent des voyages de rêve dans les îles, dans des pays très éloignés, parfois à plus...

il y a 3 ans
Réseau de rencontres sérieux

Tout est dit sur l'image. Ici vous ne vous ferez pas hameçonner ! Il n'y a pas de robot pour vous trouvez 10 filles célibataires en manque et comme par hasard dans votre rue ! Si vous subissez du racolage, signalez un abus, nous nous occuperons de son cas ! POUR VOTRE SECURITE Les entrées et le site sont surveillés. Fessestivites vire entre 3 et 6 profils par jour. Cela inclue les faux profils, l...

il y a 5 ans

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Gardois
L’amour d’un soumis
il y a 5 heures

Un séance photo avec Maîtresse

Je suis soumis. Ce n’est pas un rôle que je joue, c’est une place que j’occupe naturellement. Une manière d’être, d’écouter, d’attendre… et de ressentir. Mais avec elle, c’était plus que ça. J’étais soumis à cause de l’amour que j’avais pour elle. Un amour profond, installé, presque silencieux… mais total. Un amour qui faisait que je n’avais plus besoin de comprendre. J’étais là, simplement, entièrement tourné vers elle. Nous étions un couple D/s. Un lien réel, constant. Elle n’avait pas besoin d’imposer, elle existait, et ça suffisait. Et moi… j’étais à elle. Le jour où elle m’a demandé de la prendre en photo, tout a commencé bien avant le premier cliché. J’étais déjà à ses pieds. Je l’aidais à se préparer. À enfiler ses talons, délicatement, en guidant son pied, en ajustant chaque détail avec attention. Je remontais ses bas lentement, lissant le tissu du bout des doigts pour qu’il tombe parfaitement, corrigeant le moindre pli comme si c’était essentiel. Cha...
Gardois
Une place, un rôle, une trace.
il y a 1 jour

Un morceau de mon éducation.

Je suis un soumis, et cette identité est le fruit d’un cheminement réel, façonné par une relation D/s profonde qui a laissé une empreinte durable en moi. J’ai eu le privilège d’appartenir à une Maîtresse exigeante, attentive et parfaitement consciente de l’influence qu’elle exerçait. À ses côtés, j’ai appris la discipline, l’obéissance et surtout l’abandon du contrôle. Elle ne cherchait pas simplement à être obéie, mais à transformer, à affiner, à révéler ce qui sommeillait en moi. Son éducation était précise, constante, et sans compromis. Elle m’a appris à me tenir, à parler, à me comporter selon ses attentes. Le port du collier a marqué un tournant essentiel : ce n’était pas un simple symbole, mais une réalité à accepter pleinement. Le porter signifiait reconnaître ma place, mon engagement, et le lien qui m’unissait à elle. Elle m’a également appris à accepter la punition, non comme une simple sanction, mais comme un véritable outil de progression. Chaque correction avait un...
Vincidl
La malle aux souvenirs
il y a 2 jours

Un homme revisite un souvenir d’enfance en ouvrant une malle censée contenir son passé, mais n’y trouve qu’un vide troublant. La disparition d’un objet chargé de sensations profondément ancrées marque en lui une absence fondatrice, à l’origine d’une quête intime qui ne le quittera plus.

Il y avait cette vieille malle, nichée dans une armoire murale au bout du petit couloir qui menait à la cave. Pas la cave en terre battue, où mon père conservait ses bouteilles comme des trésors endormis dans l’ombre fraîche, mais celle de la lingerie. Là, tout semblait si différent : un lieu où la lumière blême d’une ampoule vacillante s’accrochait aux murs blancs et lisses, où le souffle chaud du chauffe-eau régnait en maître, enveloppant l’espace d’un murmure discret. Ce couloir, étroit et presque austère, contenait pourtant quelque chose d’autre, une promesse, un mystère en sourdine, comme si les murs eux-mêmes savaient des choses qu’ils ne disaient pas. La malle était là, tapie dans cette armoire, humble et oubliée. C’était un coffre de bois fatigué, ses ferrures rouillées traçant une frontière entre deux mondes : celui du quotidien et celui, insaisissable, des souvenirs. Ma mère y rangeait des choses d’autrefois, des vêtements froissés, des objets usés par des mains d’enfants...

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Immunité

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